 © Неизвестен Пролог...Третье утро нас донимает туман. Вытянешь руку – и не видишь пальцев. Третье утро мы прикованы туманом к земле... Солнышко величаво выплывает из-за горизонта, неся тепло и свет. Ещё час - и туман уйдёт. Ещё час – и начнётся величайшая, древнейшая и бесконечнейшая из битв – Битва-За-Урожай. Но как не странно – именно солнце и есть наш главный противник. Начинается прогрев земли. А с ним – восходящие потоки. А с ними – болтанка. При рабочей высоте от пяти метров до нуля – это не шутки. Уйди же, туман. Уйди пока не поздно! В серых клочьях проступил силуэт моей «птички»... Потерпи, родная, скоро, ещё чуть-чуть... Приваливаюсь спиной к колесу. Наверное так наши деды сидели в ожидании очередного вылета: хочется сидеть вечно... и молишься, чтобы туман ушёл... Наверное так сидели наши прадеды у своих первых «Ньюпоров», «Фарманов», «Ваузенов» и «Спадов», только недавно давших человеку крылья и подаривших ему небо, и тут же превращённых человеком в совершеннейшее из орудий убийства. Но не жажда убийства испокон веков толкала наших отчаянных предков в небо. Не битва их звала: само небо. Как и сейчас.... И я ощущаю их, этих первых небесных работяг, через глубину десятилетий. Мы все разные. Мы все – одна семья. И не важно, что нарисовано на твоих крыльях: кресты или звёзды, круги или ромбики. И не важно, что несут твои крылья: бомбы или гуманитарную помощь... Или химию, как у меня. Не это нас делает пилотами. Не за этим мы летаем.......Сам не узнаю свой голос. Старая фронтовая песня.... Её пели те, кто отдал свою жизнь за эти поля, эти реки и леса.... И здесь, и сей час, она звучит опять... Сквозь года. Звучит на своём месте. И пою эту песню я. Пою вместе с НИМИ. Пою себе и туману: Туман, туман, Cлепая пелена... И всего в двух шагах За туманами война. И гремят бои без нас, Но за нами нет вины, Мы к земле прикованы туманом, Воздушные рабочие войны. Туман, туман, На прошлом, на былом... Далеко–далеко За туманами наш дом. А в землянке фронтовой Нам про детство снятся сны, Видно все мы слишком рано повзрослели, Воздушные рабочие войны. Туман, туман, Окутал землю вновь... Далеко–далеко За туманами любовь. Долго нас невестам ждать С чужедальней стороны, Мы не все вернёмся из полёта, Воздушные рабочие войны. ...Глухо звучат слова, вязнут в водяной пыли... В них прохлада огромных высот. В них - горький вкус полыни. В них – жизнь. И душа. Сидеть бы так и сидеть, не открывая глаз.... Скоро туман сползёт в долину, потечёт по ней молочной рекой. И мой техник подойдя ко мне скажет: - Командир, окно! – Я открою глаза и увижу просвет в этой белом мареве, вскочу, натягивая шлем и перчатки, прыгну в сидение и полечу... Полечу над молочной рекой туда, где зелёной мозаикой на лике планеты раскинулись пшеничные поля. И продолжу свою величайшую из битв, вдыхая тот же воздух, что и мои предки. Слыша ту же песню ветра в тросах, что и они.... Хорошо быть частью такой большой и достойной семьи! Скорей бы ДОМОЙ, В НЕБО! И как эхо, как голос из забытого и пережитого не мной давным-давно: - Командир, ОКНО! (2006 г. По событиям мая 2004 г.)  © Неизвестен |